Ola, lectores, e benvidos de novo a 31 Noites de historias de medo. Esta noite teño algo especial para ti que pode levar un pouco máis de dedicación. É chamado A man da gloria: a historia da enfermeira, e como se pode dicir céntrase na formación e uso dunha das reliquias máis vilas xamais creadas: a man da gloria.

Formada a partir dunha man cortada dun home colgado na forca, a Man da Gloria, sería entón mergullada na graxa dos animais ou se se podería adquirir, a graxa dos viciosos delincuentes. As mechas, formadas a partir do pelo deses mesmos homes vilas, estarían unidas a cada dedo. Díxose que, cando se formou correctamente, a Man da Gloria só deu luz ao ladrón que a acendeu. Tamén podería amortecer os sons e forzar aos veciños dunha casa a durmir profundamente e paralíticamente para axudar ao roubo.

Sobre este obxecto maldito escribíronse unha serie de historias e poemas, pero este é un dos meus favoritos.

Instaládevos e acendede as velas e imos ler xuntos, A man da gloria: a historia da enfermeira!

*** Nota do escritor: aquí en iHorror somos grandes defensores da crianza responsable. Algunhas das historias desta serie poden ser demasiado para os teus pequenos. Lea por diante e decida se os seus fillos poden tratar esta historia Se non, atopa outra historia para esta noite ou simplemente regresa a vernos mañá. Noutras palabras, non me culpes polos pesadelos dos teus fillos. ***

*** Segunda nota do escritor: no poema de abaixo verás ao final do poema a palabra "maricón". Este é o uso que se pretendía orixinalmente da palabra, que sería unha vara / rama usada para acender un lume e non unha insultación despectiva contra a comunidade LGBTQ. ***

A man da gloria: a historia da enfermeira de Richard Harris Barham

No solitario páramo,
Á media noite,
Debaixo da árbore da forca,
Da man
Os Asasinos están de pé
Por un, por dous, por tres!
E a Lúa esa noite
Cunha luz gris e fría
Cada obxecto malvado consellos;
A metade da súa forma
Vese a través da tormenta,
A outra metade escondeuse en Eclipse!
E o vento frío ouvea,
E o Thunder gruñe,
E o Raio é amplo e brillante;
E en total
É moi mal tempo,
E unha noite desagradable!
Agora monta quen lista,
E preto do pulso
¡Sepárase rapidamente o puño do home morto! -
Agora sube quen se atreve
Onde balance no aire,
E arríncame cinco meches de pelo do home morto!

Hai unha vella que habita en Tappington Moor,
Ten anos de costas cando menos corenta,
E a algunhas persoas lles apetece moito máis;
Ten o nariz enganchado,
As costas están torcidas,
Os seus ollos vermellos e vermellos:
Na parte superior da súa cabeza
É un mudo, e sobre iso
Un chocante mal sombreiro,
En forma de extintor, o bordo estreito e plano.
Entón, - ¡A miña graciosa! - a barba! - tristemente quedaría perplexa
Unha espectadora ao principio para distinguir o seu sexo;
Tampouco, atreveríame a dicir, sen que poida ser un escrutinio
Pronúnciaa, sen mans, un golpe ou unha Judy.
¿A viches, en resumo, aquela caseta de barro dentro,
Cos xeonllos ao nariz e o nariz ao queixo,
Levantándose con esa sonrisa estrafalaria e indescritible,
Levantarías as mans abraiado e chorarías,
"- Ben! - Nunca vin a un tipo tan normal!"

E agora antes
A porta da vella,
Onde nada pode ser bo,
Da man
Os Asasinos están de pé
Por un, por dous, por tres!

¡Oh! é unha vista horrible para ver,
Nesa horrible palada, na horrible tripulación,
Polo fulgor azul pálido desa chama parpadeante,
Facendo o feito que nunca ten nome!
É terrible escoitalo
Esas palabras de medo!
A oración murmurou cara atrás e dixo cun escarnio.
(O propio Matthew Hopkins asegurounos que cando
Unha bruxa di as súas oracións e comeza con "Amén".
- 'É horrible de ver
Sobre o xeonllo da vella
¡A man morta e resgazada, mentres a agarra con alegría! -

E agora, con coidado,
Os cinco rizos de pelo
Desde o cranio do cabaleiro que colgaba alí arriba,
Coa graxa e a graxa
Dun gato negro Tom
Ela apresúrase a mesturar,
E para torcer en mechas,
E un no polgar e cada dedo para arranxar.
(Para outro recibo preparar o mesmo encanto,
Consulte a Mr Ainsworth e Petit Albert.)

Agora abre o bloqueo
A golpe do home morto!
Fly bolt, e barra, e banda!
- Nin se move, nin se desvía
Articulación, músculo ou nervio,
No feitizo da man do home morto!
Durme a todos os que dormen - ¡Esperta a todos os que espertan! -
Pero sé como os mortos por mor do home morto !! '

Todo está en silencio! todo está parado,
Garda o incesante queixume do barullo burbullante
Como ben do peito de Tappington Hill.
E en Tappington Hall
Grande e pequeno,
Xentil e sinxelo, escudeiro e noivo,
Cada un buscou o seu cuarto separado,
E durme o seu escuro manto que os botou,
Pola hora da medianoite xa pasou.

Todo é escuro na terra e no ceo,
Salva, dunha caixa, estreita e alta,
Un feixe tremendo
No pequeno regato
Xogos, como o brillo axustado dalgúns taper
Por un que está vendo canso.

Dentro dese abrigo, estreito e alto,
Na súa guarida secreta, onde ninguén pode espiar,
Senta aquel cuxa testa está engurrada con coidado,
E os delgados lazos grises do seu pelo fallido
Deixei o seu pequeno paté calvo todo espido;
Pola súa perruca de fondo
Colga, tupido e grande,
Na parte superior da súa cadeira antiga e respaldada.
A súa roupa non ten cordas,
Ungarter'd a súa mangueira,
O seu vestido está de cama con tulipán e rosa,
Flores de notable tamaño e tonalidade,
Flores como Eden nunca souberon;
- E alí, por moitos un montón escintilante
Do bo ouro vermello,
O conto está contado
Que poderoso feitizo vale para manter
Ese home desgastado do seu sono necesario!

Afortunadamente, cre que ningún ollo pode ver
Mentres regocija o seu tesouro con avidez, -
A tenda brillante
De mineral relucente,
A xusta Rose-Noble, o brillante Moidore,
E o amplo Double-Joe de alén do mar, -
Pero hai un que mira tan ben coma el;
Pois, esperto e astuto,
Nun armario duro por
Na súa cama de camión hai unha pequena páxina,
Un rapaz que é pouco común na súa idade,
Como o novo mestre Horner,
Quen erst nunha esquina
Sáb comendo unha tarta de Nadal:
E, mentres ese Vello Señor conta os seus tesouros,
O pequeno Hugh asoma por unha greta dos taboleiros!

Hai unha voz no aire,
Hai un chanzo na escaleira,
O vello comeza na súa cadeira con respaldo de cana;
Ao primeiro son feble
Mira arredor,
E mantén o seu mergullo de dezaseis libras.
Entón xurdiu a metade
Dende os dedos dos pés
O seu can pequeno pug co seu pequeno nariz pug,
Pero, antes de que poida destruír un curioso cheiro,
Ese can pequeno pug está ríxido e ríxido,
Por baixo, pero claro,
Agora cae na orella,
- Onde se pronuncia unha vez para sempre, -
As palabras impías do feitizo do home morto.
'Bloqueo aberto
A golpe do home morto!
Fly bolt, e barra, e banda! -
Nin moverse, nin desviarse,
Articulación, músculo ou nervio,
No feitizo da man do home morto!
Durme a todos os que dormen - ¡Esperta a todos os que espertan! -
Pero sé como os mortos por mor do home morto. 'Agora pechadura, nin parafuso, nin barra serven,
Tampouco robusto panel de carballo con grosas clavos.
As bisagras cruzan pesadas e duras,
Aínda que foran aceitados ao longo da semana,
A porta ábrese de par en par,
E alí están,
Esa banda asasina,
Iluminado á luz da MAN GLORIOSA,
Por un! - por dous! - por tres!

Pasaron polo soportal, pasaron polo corredor,
Onde o Porteiro sentaba roncando contra a parede;
O ronco quedou conxelado,
No seu nariz moi sinxelo,
De verdade terías pensado que ronca o último
Cando pasou a Gloriosa MAN a carón del!
E'en o pequeno rato, que corría cara á alfombra
Na cima da súa velocidade para escapar do gato,
Aínda que medio morto de terror,
Parado no seu voo;
E o gato que perseguía esa pequena cousa
Deite agachado como unha estatua en acto de primavera.
E agora están alí,
Na cabeza da escaleira,
E o longo bocado torto é relucente e espido,
- Realmente non creo que ningún diñeiro subornaría
Eu a horrible escena que se seguiu para describir,
Ou o brillo salvaxe
Dese ollo do vello,
A súa desesperación tonta,
E profunda agonía.
O cativo da pluma e o año da cortella,
Vexa a lámina do carniceiro sen moverse;
Non soñan - ah, máis felices! - que o coitelo,
Aínda que elevado, pode ameazar a súa vida inocente;
Cae; - o fráxil fío do seu ser está desgarrado,
Non temen, sospeitan que non, o golpe ata que se dea.
Pero, oh! que cousa é ver e saber
Que o coitelo espido está levantado na man do inimigo,
Sen esperanza de repeler ou de evitar o golpe. -
- ¡Basta! - imos pasar o máis rápido posible
O destino dese gris, dese vello infeliz!

Pero o pobre Hugh,
Asustado pola vista,
Impotentes por igual para falar ou facer.
En balde téntase
Para abrir o ollo
Isto está pechado, ou pecha o que está pegado ao chink,
Aínda que daría a todo o mundo para poder chiscar o ollo! -
Non! - Por todo o que este mundo pode dar ou rexeitar,
Non estaría agora na pel dese neno pequeno,
Ou de feito calquera prenda que sexa de Hugh!
- 'Ten sorte para el que o chink na parede
Mirou tanto tempo, é tan estreito e pequeno.

Voces de lamento, sons de desgraza
Como seguir amigos que parten,
Esa noite fatal de Tappington vai,
Os seus tellados de trazado longo e os seus extremos a dúas augas:
Espíritos etéreos, suaves e bos,
Si chora e lamenta unha acción de sangue.

"É de madrugada: a mañá é gris,
E as nubes e a tempestade pasaron,
E todo dixo un bo día;

Pero, mentres a cotovía canta o seu villancico,
¡Berros e berros sonan a través de Tappington!
Iniciando todo,
Grande e pequeno
Todos os que se atopan en Tappington Hall,
Suave e sinxelo, escudeiro ou noivo,
Todos buscan á vez ese cuarto do vello cabaleiro;
E alí, no chan,
Mollado no seu sangue,
Un horrible cadáver queda exposto á vista,
Carótidas e xugulares cortadas!
E alí, ao seu lado,
"Media marea carmesí,
Axeonllase un pouco a pé dos anos máis tenros;
Adorar a súa pálida meixela as bágoas que caen rápido
Están a correr grandes e grandes,
E está a facer o sangue cunha perruca de fondo.
Ai! e ainda polo seu acérrimo! - É sinxelo,
Como nos din os anatomistas, iso nunca máis
¿A vida volverá a visitar aos malos mortos,
Cando se cortaron pola vea xugular.

Hai un ton e un berro polo condado de Kent,
E na persecución das gorxas mandou un axente,
Pero ninguén lle pode dicir ao home por onde foi:
Hai unha pequena páxina ao pé co que vai o axente,
E un can pequeno pug cun nariz pug.

Na cidade de Rochester,
Ao sinal da Coroa,
Tres homes descarados están só sentados
A un toxo gordo, con patacas douradas;
Cando un pouco de páxina
Apresúrase, con rabia,
Malestar a salsa de mazá, as cebolas e a sabia.
Esa pequena páxina de pé leva a primeira pola gorxa,
E un pequeno can pug leva o seguinte polo abrigo,
E un condestable apodérase do máis remoto;
E nobres rosas xustos e amplos moidores,
O camareiro saca dos seus petos por puntuacións,
E as Botas e as Camareiras corren e miran;
E o condestable di, cun aire digno,
"Vostede é buscado, xenerales, un e todos,
Por iso, "¡preciosa alondra en Tappington Hall!"

Hai unha mordaza negra engurrando o ceño a Tappington Moor,
Onde antes engurrou un antigo gibet negro:
É tan negro como pode ser o negro,
E asasinos alí
Están colgando no aire,
Por un! - por dous! - por tres!

Hai unha vella e horrenda vella cun sombreiro coroado,
Ao redor do pescozo atárono a unha corbatina de cánabo
A man dun home morto e un gato Tom morto.
Ataron os polgares, ataron os dedos dos pés,
Atáronlle os ollos, atáronlle os membros!
En Tappington mill-dam souse ela vai,
Cun grito e un halloo! - "Ela nada! - Ela nada".
Arrastrárona á terra,
E a man de todos
É agarrar un maricón, unha billeteira ou unha marca,
Cando un xinete de aspecto estraño, drégao todo de negro,
Arriba ese vello harridán coma un saco
Ao crupper detrás del, pon espolóns ao seu hack,
Fai un golpe entre a multitude e está fóra!
Ninguén o pode dicir,
Aínda que adiviñan bastante ben,
A que camiño van os sombríos e a vella,
Para todos, é unha especie de infernal Ducrow;
E ela berrou e chorou:
Podemos decidir bastante
Que a vella non lle gustou moito o seu paseo!

Diga o que queira, pero hai algo sobre a linguaxe e o ton clásicos que envían arrepíos extras pola miña columna vertebral cando se aplican a un conto de medo. Espero que vos gustase a entrada desta noite na nosa serie e que volvades acompañarnos mañá mentres continúa a conta atrás para Halloween !!