Póñase-se connosco

noticia

Revelouse a entrada ao seu risco: horror baixo

publicado

on

Hai un par de meses, traballando co autor de terror Rob E. Boley, iHorror organizou un concurso. O gañador do concurso recibiría unha historia de terror personalizada que se publicaría aquí na nosa web. Por fin chegou o momento! O noso gañador do concurso, Ian Murphy, respondeu a unha serie de preguntas sobre a súa vida e as súas ideas persoais sobre o terror e Boley elaborou unha historia para axustarse perfectamente ás súas respostas. Compráceme presentar esta historia Lovecraftiana para todos os nosos lectores. Parabéns, Ian!

Sol colgante baixo

por,

Rob E. Boley

A escuridade da noite esmorece cando os fieis chegan a matar ao home coñecido como Murphy. Está preto do final dunha longa liña de billetes que se estende desde o Teatro Novo ata os bordos de Acres Lunares, a fortaleza flotante que alberga os últimos anacos da civilización humana. Mira cara á auga, fascinado por unha resplandecente mancha de sangue e cavila no precipicio do pasado e do presente.

Os seus pasos squishy rexístranse demasiado tarde. Cando pivota e lanza un cóbado, unha folla enferruxada mergúllase no seu ombreiro. Unha agonía aguda crepita dentro da ferida. Gruñe e mete a palma na cara do seu atacante encapuchado. A súa monstruosa cabeza retrocede.

A luz verdosa do crepúsculo brilla na súa cara escamosa. As gafas cubren os ollos. Arranca a mangueira que vai desde as fosas nasais ata as branquias do pescozo. Arco de sangue azul verdoso polo aire. Desvaina a espada e usa ao seu atacante como escudo. Como esperaba, polo menos dous máis cobran cara adiante. Metal clangs contra metal.

A súa propia capucha cae cara atrás, revelando a súa meixela dereita cicatrizada e as longas trenzas nudosas da barba que cubren a metade esquerda do seu rostro.

"É medio Barba!" berra un rapaz.

Moitos da xente reunida aplauden. Algúns intentan iniciar un canto, pero como unha chama teimuda que mastica madeira mollada non fai falta. Os nenos observan o seu horrible traballo, os ollos cheos de marabilla. Os seus pais agarran bolsas de coiro cheas de escamas.

As súas palmas e pés arrebatan con rabia. Apuñala e corta os seus atacantes. A súa espada esgalla a gorxa dun Fiel. Gurgulea e asubia. O seu ombreiro berra mentres pivota e corta outro. Fende o pescozo do primeiro atacante, agora sangra por varias puñaladas, pero non deixa caer o corpo. É hora de darlle á xente o que queren e distraerse. Cambia detrás da súa vítima, unha muller. Non importa. Os seus seos facilitan a súa posición vertical. Mantén a lámina horizontal baixo a barriga. O metal está preto do garda e rápao cara arriba.

Escamas de cor fría saen da barriga da cadela, revelando a carne pálida debaixo. As escamas chocan no peirao de madeira e a multitude lanza cara adiante animando e maldicindo á vez. Raspa dúas veces máis antes de deixar botar o cadáver despoxado cara abaixo. Substituíndo o capó e envainando a espada, afástase da multitude.

Unha forte dor brota no peito.

E logo de novo.

Mira cara abaixo.

Dous grosos arpóns saen agora dos músculos pectorais. Alguén o disparou por detrás. Os fieis foron unha distracción para o auténtico ataque, un xeito de sacalo.

"Fillo de puta", di, as palabras xa aderezadas con sangue.

Tres pasos escalonados despois, tropeza no peirao e salpica no océano. Mentres se afunde abaixo, le por última vez a pancarta pintada espallada polo paseo marítimo. Esta noite: Premier mundial da lenda de Barba Media!

As burbullas pululan ao seu redor. Bota á auga e borra as lanzas que sobresaen do peito, progresando pouco con ningunha das dúas. O océano pútrido arrástrao cara abaixo.

***

Hai máis dunha vida, Murphy espertou con algo resbaladizo e groso movéndose no intestino. O aire estaba salgado na súa lingua calcárea. Non se acordara de beber tanto e, con todo, aquí estaba no sofá e non na cama vestindo só un albornoz rasgado do que asomaron curiosamente varias tatuaxes neste estraño novo día. Levantouse sobre pernas inestables e o chan baixou debaixo del. O fondo dos pés doíalle coma se atravesara o asfalto quente. Carallo?

Paseaba coxeando polo corredor. A porta do seu cuarto, fronte ao baño, quedou aberta. Os consellos da noite pasada desde o bar quedaron arrugados e espallados polo chan xunto á súa polvorienta caixa de guitarra. Os petos dos pantalóns vaqueiros estaban xirados de dentro para fóra coma se o denim encollera "whatchagonnado". El negou coa cabeza. Eses billetes e moedas deberían estar criando nun banco en lugar de escorregar polos dedos. Nunca fora bo con cartos. Bebes demasiado e aforras demasiado, é o que dixera antes de marchar por última vez. Agora estaba el en California e ela tamén podería estar fóra do mundo. Iso foi hai anos, e aínda así as súas palabras o perseguían.

Só se pechou unha porta no corredor, a que el e o seu compañeiro de casa Keith subarrendaron a un tipo ao que chamaron en privado Shut-In. Lembrou vagamente que se sorprendera ao atopar a porta aberta cando chegara a casa onte á noite.

Guindando, meteuse no baño e intentou centrarse no ritual da mañá que estaba por diante: ver The Daily Show, comendo unha cunca de Special K e lendo o escrito de onte. Sentíase preto neste guión actual. Este podería ser o que finalmente pagará: o que o faga rico e famoso e lle gañe unha casa no mar. Todo o que realmente quería era ver unha das súas historias na pantalla grande. O diñeiro tampouco faría mal. Unha casa fronte á praia. Quería espertar co océano nesta porta.

O chan balanceou de novo. Agarrou a parede. Unha dor aburrida chispou na súa palma.

"Fillo de puta", dixo, sorprendido pola gran voz.

Xirou a palma da man. A mandíbula caeu aberta. Os seus latidos do corazón tomaron un ritmo punk irregular. A tenra carne das dúas palmas inchaba cara arriba como se lle fixera unha nova tatuaxe, agás que non había tinta, só calor e dor. Inclinou as dúas mans e percibiu quizais un lixeiro atisbo dun símbolo sinxelo pero estraño. Un X estilizado ou unha estrela distorsionada. Apoiado contra a parede, comprobou o fondo dos pés. Eles tamén tiñan a mesma tenrura misteriosa e a carne levantada. O seu estómago xemía. Carallo?

Coxou ao retrete e cabreado, agarrándose só coa punta dos dedos por se a afección era contaxiosa. Despois de enrojecerse, dirixiuse ao espello, temeroso de que puidese ver a carne levantada no rostro. Afortunadamente, só uns días de restos mancaron as súas faccións.

Todo o que lle pasara ás mans e aos pés, probablemente necesitase limpo. Acendeu a ducha. A auga cheiraba un pouco a salgada e non estaba nada quente, pero tería que facelo. Subiu dentro e lavouse onte del, apoiándose todo o tempo contra a baldosa. A súa vertixe non melloraba pero os recordos da noite pasada volvían.

Chegara a casa relativamente sobrio e o Shut-In saudouno cunha botella de vidro adornada, sen etiqueta. O Shut-In insistira en beber cada tiro do mesmo xeito, dobrándose sobre a mesa e agarrando a copa de madeira entre os dentes (as mans estendidas) e logo saltando cara arriba para que os pés saísen do chan. No medio do aire, o licor caeu pola gorxa. Rematara o tiro en posición vertical, cos brazos estirados cara ao ceo e cuspira o vaso de madeira.

"Ahoy", dixera, segundo as instrucións de The Shut-In.

Lembrou moitos destes disparos, e o seu misterioso sub-leaser discutindo sobre o aumento das mareas e as contas globais e os tesouros enterrados e os desdichados espertos.

"Ahoy", dixo agora. "Maldita sexa".

Apoiado na tella, botou unha cunca de crema de afeitar na parte traseira da man e estendeuna nos cheques e no pescozo. Rascou unha raia vertical pola meixela dereita. Varios raspados máis tarde, a casa saltou cara aos lados.

Case caeu, agás que agarrou a varilla da cortina de ducha, que se soltou da parede e caeu de todos os xeitos, enredada na cortina da ducha. O chan golpeoulle o ombreiro.

"O carallo?" el dixo.

El pensou que era un terremoto, aínda que o movemento era demasiado prolongado e suave. As táboas do chan renxeron a triste canción dunha balea. Levantouse, espido e pingueiro de auga. A casa botou de novo máis forte esta vez. Algo petou no tellado. Atouse a bata e limpou a crema de afeitar da metade esquerda da cara sen afeitar.

Cando abriu a porta, a casa botouse de novo e botouno cara atrás. Un andel na sala familiar estrelouse. O vidro salpicou o chan. No seu lugar pasou polo cangrexo polo corredor. A habitación do Shut-In tiña unha fiestra que daba ao xardín traseiro. Escateou cara atrás con palmas e pés doloridos ata que os ombreiros empurraron a porta pechada.

Arrastrouse cara a dentro e uliu. O cuarto apestaba a suor mohosa e cera de velas e debaixo diso o esvaradío perfume de algo morto. A luz do sol filtrouse polas persianas debuxadas sobre a cama para amosarlle unha serie de mapas costeiros, bosquexos e poemas escritos a man que cubrían case todos os centímetros de espazo da parede. Os pinos vermellos marcaban manchas ao longo da costa do océano nos mapas. Os bosquexos mostraban estrañas criaturas emerxentes do mar: bestas masivas con tentáculos e moitos ollos surcos e escamas puntiagudas e bolsas inchadas. Algún lume botou. Outros empuñaban longos látexos de púas. As impresións das salas de chat deron instrucións para receitas estrañas e rituais estraños.

Engurrando o nariz, subiu á cama para abrir a fiestra. O colchón xemía. Cando levantou as persianas, o seu corazón axitouse.

O seu cerebro xirouse no seu cranio.

Sen terra. Sen casas. Sen coches. Sen veciños.

A súa casa flotaba libremente sobre o océano. No ceo, nubes de tormenta remolinantes ameazaron con tragar o sol baixo.

Onde fora o mundo?

Caeu de lado, golpeando algo ríxido cuberto pola manta. Parecía como unha merda santa unha perna.

O seu corazón martelou aínda máis forte, o que parecía imposible. A man temblorosa retirou a manta grosa. O fedor da morte intensificouse. O rostro de Keith miraba cara arriba con ollos apagados no teito. Agarrou o ombreiro do seu amigo e as entrañas expostas agacháronse e abaixáronse. Caeu da cama e bateu no chan.

Ao mesmo tempo, algo caeu na sala de estar, seguido de pesados ​​pasos. Mirou polo corredor a tempo para ver ver unha silueta inhumana. Voces alleas intercambiaron sílabas que soaban a cantos de baleas borrachos. A cabeza xirando, arrastrou cara atrás baixo a cama.

Pasos correron polo corredor. Dous pares de pés alieníxenas mesturáronse á vista: aletas escamosas embutidas en zapatillas de madeira. O contido dun andel caeu ao chan. Canción de balea máis borracha.

Os ollos de Murphy abríronse. Intentou frear a respiración, pero os seus pulmóns eran pistóns ardentes. Apertou as mans en puños. A espeluznante imaxe do cadáver de Keith seguía brillando detrás dos seus ollos.

Unha man fría descansaba no dorso do pescozo. Case berrou.

Unha voz detrás del dixo: "Está ben. Non te poden escoitar. Son practicamente xordos aquí arriba sobre o mar ".

El chocou con cada palabra, esperando que os monstros tiraranse da cama cara arriba e o cortasen coma un peixe. Como Keith. Pero se as criaturas oían a voz, non a amosaban.

"¿Es ti?" dixo, loitando por lembrar o nome do Shut-In.

"O que queda de min."

“Que lle pasou a Keith? Que son esas cousas? Que carallo está pasando? ”

“Ofrecinlle a Keith a Gwanvobitha. Foi necesario completar a Convocatoria. O Señor Morto bendiciu o noso mundo coa súa aparencia. Por desgraza, o noso deus ten rivais. A nosa non foi a única Convocatoria. A batalla está feita. Agora agardamos a que os deuses resuciten, porque ningún deus morre de verdade. O que non ten nacemento non pode ter morte real ".

Mentres o Shut-In volvía, Murphy xirou a cabeza: o coiro cabeludo e a mandíbula fixáronse entre o resorte e o chan. Case deu un xafo cando viu ao seu compañeiro de casa. Toda a cor fora do seu rostro, que agora miraba cara atrás cos ollos afundidos no cranio. Cando falou, os dentes caéronlle pola boca e espolvorearon polo chan.

"Que carallo che pasou?"

“Ía ser refeito á imaxe do noso Señor Inmortal, pero agora esa imaxe se podre. Son unha ruína, pero ti, irás ben neste novo mundo ".

"Que me fixeches onte á noite?"

"Vaise ben."

"Que lle fixeches a Keith?"

"Vaia ben", berrou o Shut-In.

"Cala", murmurou.

O sub-leaser desconcertado empurrou o fondo da cama cara arriba para que se estrelase contra o chan. Os seus pálidos beizos retractáronse nun sorriso rictus. Un incisivo saíu libre. Os pés flipper aglomeráronse no chan.

"Vaia ben", dixo de novo o seu compañeiro de casa.

Un tentáculo esvaradío fixouse no nocello de Murphy. O terror fervíalle no peito. Intentou patear libre pero foi lanzado cara atrás. Agora estaba a medio camiño de debaixo da cama. En calquera momento, esperaba que as súas pernas expostas foran acoiteladas, golpeadas ou esmagadas. O pánico pululaba no seu cranio. Colleu o pulso do Shut-In. Os ósos dentro da febreira carne rascaban baixo o agarre de Murphy.

O sorriso do Shut-In esborrallouse nun sorriso burlón. Riu ou quizais saloucou, imposible dicir cal.

"Vaise ben."

"Maldito sexa", dixo Murphy. "Axúdame."

"Xa o teño".

Murphy apretou aínda máis forte. Outro tentáculo agarroulle o outro nocello. As criaturas tiraron. Algo pegoulle as costelas e a dor brotou no seu interior. A boneca do Shut-In esborrallouse, agora non máis grande que unha vara. O seu agarre deslizouse cara abaixo pasando o pulso ata a man, na que os fráxiles ósos saltaban e saltaban.

"Vaise ben."

As criaturas tiraron de novo. Perdeu o control. Levantaron a Murphy ao aire. Fracasou e fracasou, agora cara a cara cunha das criaturas. O seu rostro era un viscoso mosaico de cunchas rebordadas abarrotadas dentro dunha cunca de vidro tamaño bola de disco chea de auga de mar. As trenzas de algas flotaban a cada lado do seu rostro. Cunchas e relucentes músculos compoñían o seu torso, que sentaba pousado sobre o que parecía dúas colas de lagosta enormes. Seis brazos grosos sobresaían dos seus lados, cada un sostendo as láminas fortuitas forxadas a partir de longas espiñas e cimentadas sobre un garda feito de coral e cuncha. Fedeu a peixe e alcantarillado.

Sacárono pola porta de entrada, onde estaba amarrado un estraño veleiro. Varios mastros sobresaían como espiñas das súas múltiples cubertas, que parecían estar compostas por ósos e madeira e area xeada. Velas coriáceas caían dos mastros.

Non volvería ver o sol por un tempo terriblemente longo.

***

Nas entrañas do barco, as criaturas amarrárono a unha mesa e presionaron un ferro vermello na parte dereita afeitada da cara.

Unha calor ardente estalou na súa meixela, que se facía eco das invisibles tatuaxes que lograban nas mans e nos pés. Cachou e berrou. Cando os fieis sacaron o ferro, anacos de carne carbonizada pegáronse a el. O perfume da pel queimada apuñaloulle as fosas nasais.

Deulle a volta ao ventre, forzaron un saco de coiro liso sobre a cabeza e ataron as mans ás costas. Algo mollado e escorregadizo deslizouse sobre a súa manchea esquerda e temía que se tratase dalgún tipo de preliminares alieníxenas. Arrincaron a humidade, arrincándolle a uña rosada e deixando só a cama de unllas rasgada e agonizando. Berrou ao seu saco.

Un ruído estrepitoso que chegaría a recoñecer cando as risas facían eco na escuridade.

A esvaradía esvarou sobre o dedo anular esquerdo.

"Por favor", dixo. "Non o fagas".

Un por un, arrincáronlle as uñas dos dedos dos pés. Cando rematou, tentáculos e aletas elevárono ao aire abafante. A madeira e o metal xemían e picaban ao seu redor. Non sentía brisa e por iso asumiu estar no ventre do horror barco.

As bestas botárono á nada. A súa cabeza xirou. A súa barriga xirou. Aterrou de lado sobre algo á vez duro e suave. Alguén asomou debaixo del. Aterrara nun montón de corpos, algúns vivos e outros tan sen vida coma sacos de arroz. Un xemido gutural emitido pola persoa na que aterrara. Agarrou coas mans atadas, agarrando primeiro a barriga suave e logo o peito máis suave. Unha muller. Ela berrou e afastouse.

"Síntoo", dixo.

Ela respondeu só con gruñidos e choros. O medo caeu nas veas mentres imaxinaba o que lle fixeran. Quebrou a mandíbula? Cortarlle a lingua? Máis xemidos e saloucos salpicaron a escuridade. O medo e as náuseas enredábanse na barriga e bulían pola gorxa. Entrou seco na bolsa que lle tapaba a cabeza.

***

O barco continuou.

Os minutos estendíanse en horas en días, puntuados só pola porta que abría. Ás veces, os seus raptores apuñalábanlle na espiña dorsal con algo agudo e quente. Ao principio parecía unha tortura pero máis tarde decidiu que debía ser algún tipo de nutrición. Outras veces, os monstros deixaban caer novos cativos á pila. Algúns aínda podían falar.

"Comezou cun tiroteo nun orfanato de Seattle", dixo un axente de seguros de Kansas City, "e despois déronse noticias de varios asasinatos sincronizados en Xapón. O seguinte foi Portugal. Os xornalistas chamárono terrorismo ao principio ".

"Estaba tarde xogando a Mortal Kombat en liña", dixo unha profesora suplente de Denver, "cando de súpeto o meu adversario desapareceu a mediados do partido. Levanteime para tomar unha copa e de casualidade comprobei a noticia. As imaxes do teléfono móbil saíran dunha escena do crime en Charleston. Imaxes fantásticas de sanguentos pentagramas e outros símbolos ".

Un traballador da cafetería da base da forza aérea Hickam en Honolulu foi espertado por unha chamada do seu mozo. "Dixo que toda a base estaba en alerta, que se detectaron perturbacións tanto nos océanos Pacífico como no Atlántico. Cando perdín a chamada, acendín o televisor e vin todos os asasinatos. Despois houbo imaxes capturadas desde o océano Atlántico. Unha garra xigante levantouse cara arriba. Houbo avisos de tsunami. E entón o meu apartamento flotaba na auga. Calquera maxia que o impedise afundir tamén mantivo a auga corrente ".

Día tras día, os prisioneiros existían nunha escura humidade. A fame roía o estómago de Murphy. Os prisioneiros facían quendas durmindo uns sobre outros no estreito burato. Non todos sobreviviron á viaxe. Os cadáveres fixeron camas suficientemente decentes se rompes os ósos ben.

***

Despois do que debeu pasar semanas, un abrupto estremecemento arrasou a toda a embarcación. A porta de arriba abriu un chirrido e preparouse para caer outro prisioneiro ou por un disparo na columna vertebral. En vez diso, algo viscoso e longo envolveuno e o elevou cara arriba.

"Que pasa?" el dixo. "Por favor, pare".

Os seus compañeiros de prisión ofreceron rogos, preguntas e oracións similares. Foi levado cara adiante, primeiro por un aire frío, aire fresco, despois por unha calor abafante.

As mans viscosas desligaron as mans e abriron os brazos de par en par. Os seus músculos berraban. Os seus raptores colgárono aglomerado nunha parede áspera. Por fin, a bolsa foi retirada da súa cabeza.

Os seus ollos de fame case amordazaron a tenue luz. Entrou de esguello na cara dun monstro, excepto que este levaba gafas e non un bol de vidro. Os tubos negros corrían desde as fosas nasais ata as branquias no pescozo. Escamas brillantes cubrían o seu ventre afundido.

Aínda levaba o que lle quedaba do albornoz e prendérono á parede interior dun fuste circular. O monstro que tiña diante estaba nunha estreita pasarela de madeira que rodeaba o diámetro do eixe. Outras pasarelas estaban ancoradas por debaixo e por riba e máis dunha ducia de humanos, algúns espidos, outros vestidos, estaban colgados nas paredes a cada nivel. As pasarelas estaban feitas con madeira e metal recuperados, pero a parede do eixe parecía suave e áspera coma a lingua dun gato.

Os monstros ancoraron a outros humanos á parede curva a ambos os dous lados. A maioría das criaturas tiñan globos de vidro na cabeza, pero algunhas levaban gafas e tubos. Cando ataron ao último prisioneiro, os monstros sacaron unha grosa mangueira da parede e falaron neles, as súas voces esvaradías e lisas e amplificadas na cámara.

“Benvido ao Pain Engine. Vós que non estades entre os fieis agora sufriredes polo noso Señor Glandrictial. Resucitarás o que non se pode matar, o que está por nacer e, polo tanto, é eterno ".

"Espera", dixo. "Por favor".

Os fieis ignorárono. Sostivo a mangueira diante del. Unha punta afiada saía do seu extremo, como tres anzois de pesca unidos pola ferruxe.

"Esta é a túa conexión co teu novo Deus", dixeron. "Agora adorarás no altar do sufrimento".

Deulle un puñetazo no intestino e xafou. O Fiel meteu o tubo entre os dentes. Intentou morder, pero abalanzouse pola gorxa coma un verme espeso. Asfixiouse, convulsionouse e espetou mentres ondulaba dentro del e torcíase no intestino. Ao seu redor, os seus compañeiros prisioneiros retorcíanse, xemían e amordazaban.

Os movementos do tubo cesaron. Colgou coxo e suado na parede. Os seus veciños ao final tamén quedaron quietos. O único ruído era un vague retorcido nos escuros niveis superior e inferior.

"Das cinzas acuosas do teu mundo, o teu novo deus vivirá de novo, quieto e sempre", dixo o Fiel. "Dea enteiramente a esta santa bendición." Despois dun golpe, dixeron: "Amén".

Unha tormenta de agonía arrasou instantaneamente dentro del, unha batidora arrasando o seu interior e mastigando os seus recunchos secretos. Berrou ao redor do tubo. Todos o fixeron e os tubos amplificaron os berros do eixe para que o ruído lle cortase no cerebro. O sangue escorría das súas orellas.

***

A agonía continuou día tras día. Só puido medir o tempo co engrosamento da barba, que xurdiu lentamente só da metade do seu rostro sen marca.

O odioso tubo do intestino debeu proporcionarlle algún tipo de alimento, porque non morreu por deshidratación, aínda que a fame axexaba constantemente baixo as dores máis agudas que lle acoitelaban. Normalmente o Ferido -que así lle chamaba mangueira- quedaba no seu intestino. Outras veces, enterráballe nos ósos das coxas ou atragantáballe os tenros pulmóns ou sondou dentro da súa ingle. Era como un mineiro que buscaba constantemente petos de sufrimento que non se descubrían.

Cando a ferida o tocou dun xeito especial, a súa columna vertebral tensouse e berrou ao redor do tubo e as orellas latexaban e a vexiga regaba o pouco que tiña. O Ferido raramente o deixaba durmir, manténdoo á marxe da tolemia. Tivo conversacións con mascotas falecidas desde hai moito tempo. Viu a chuvia onde non a había: globos de graxa púrpura de líquido relucente.

Cando a súa media barba lle facía cóxegas no peito, un Fiel sacoulle a ferida do rostro. Intentou maldicir aos seus atormentadores pero só puido gritar algunhas sílabas.

Os seus raptores sacárono da muralla a el e aos outros prisioneiros. Os demais caeron á pasarela coma nena. Tiña dalgunha maneira a forza para estar de pé pero deixouse tombar. Os fieis apiláronos nun carro e, mentres estaban rodados, outros fieis fixéronse na parede agora espida.

Botaron aos prisioneiros dentro dunha trincheira profunda e pechada que apestaba a podremia. Arrastrouse sobre a carne que se sacudía e os ósos débiles, os cóbados inútiles e os ósos de cadeira sen sentido.

"Remata", dixo a profesora suplente de Denver, coa voz agora esnaquizada. "Fatalidade". Víuna romper o brazo do seu veciño morto, unha fractura composta que utilizou para esculpir unha fenda dentada na súa propia gorxa.

Máis tarde, usou a barriga como almofada e durmiu profundamente ata que un tentáculo o sacou da trincheira. Os fieis clasificaron aos prisioneiros en dúas moreas: vivos e mortos. Aparentemente estaba entre os vivos e lanzouse a un carro cuxas rodas chirrían coma ratos.

Os fieis levantárono de novo á parede xunto cos seus compañeiros sobreviventes e un novo lote de reclutas.

"Benvido ao motor de dor", dixo o fiel.

***

O tempo estendeuse para adiante. A súa barba pasou por riba dos músculos pectorais que inexplicablemente abultaron. Era coma se o Ferido se alimentase del, pero as súas palmas e pés tatuados tamén de algunha maneira asomaban a forza.

Con cada nova visita ás trincheiras, atopábase rodeado de corpos desgastados e, con todo, facíase máis forte, cos brazos agora tonificados e duros coma a corda mollada. Os prisioneiros cos que chegara por primeira vez morreran todos.

Nas trincheiras, primeiro probou carne humana. Foi o primeiro pracer que coñecía desde sempre e tragou bocados de coxa ata que lle doeu a barriga. Máis tarde, tomou outros praceres dos seus compañeiros de prisión. Algunhas mulleres parecían gozalo, aínda que el prefería cando resistían. Agarrounos con palmeiras formigueiras e despois chorou pola súa humanidade perdida.

Temía que os fieis se decatasen do tempo que aguantou e do forte que se volveu, pero pronto se decatou de que só era gando para eles, outro engrenaxe sen rostro na súa máquina de facer deuses.

Cando a súa media barba pasou do pálido abdome cincelado, conxurou un plan tolo. Non buscou carne nin sexo nas trincheiras. Non, agora necesitaba tripas.

Arrincou os intestinos a un home coa bandeira do estado de Ohio tatuada no antebrazo. Estendeunos sobre as grosas barras que cubrían un burato de drenaxe e deixou a tripa tirada atada na trincheira.

Pasou outro ciclo.

Xirou os fíos intestinais para facer seis longas cordas e púxoas cun corazón humano.

Pasou outro ciclo.

Construíu un pequeno instrumento usando un hueso e unha columna vertebral. Clasificou os moitos ósos da man dunha muller para atopar unha escolla axeitada.

O Pain Engine tiña dúas portas: unha que conducía ás trincheiras e outra pola que entraban novos prisioneiros. Esa porta permaneceu aberta o tempo suficiente para que entrase o carro de gando novo: unha estreita fiestra de oportunidades.

As dúas portas situáronse nos lados opostos do eixe. Tería que loitar todo o tempo, e nunca había menos dunha ducia de Fieles á man.

De aí a guitarra Gore.

***

A última vez que o Fiel o sacou das trincheiras, enchera anacos de lingua en calquera das orellas e metera a guitarra dentro da súa tártica bata. Tirárono ao carro. As rodas choronaban debaixo del mentres estremecía polo túnel. A porta do Pain Engine abriuse de golpe. Pasou o carro. Máis dunha ducia de fieis agardaron para montar a súa carne na parede.

É hora de sacudir a estes caralludos.

Agarrou a guitarra Gore e saltou do carro. Berraron os gardas. Empurrou a un prisioneiro escabroso ao Fiel máis próximo. Caeron nun montón. Sacou o Hurt da parede e meteu o tubo nas cordas da guitarra.

Escollido óso na man, deu unha serie de notas: un berro amplificado que fixo tremer as paredes. Incluso cos seus tapóns improvisados ​​para os oídos, a canción penetrante seguía no seu cerebro. Os prisioneiros berraron. Os gardas que levaban pesqueiros caeron sobre as mans e os xeonllos. Os de lentes agarraron a cabeza.

Seguiu batendo. Doíanlle os antebrazos. Queimáronlle as puntas dos dedos. Pronto o sangue fixo esvarar as cordas da guitarra.

Os gardas escalonáronse máis preto, as cellas surcadas.

Deixouse caer nun xeonllo e bateu con todas as súas forzas. A suor botoulle a cara. O garda máis próximo desfixo unha espada espiñenta. Acercouse máis e a súa sombra escorregaba sobre el. Por favor. Por favor. A súa man dereita borrouse cun movemento concentrado. Os dedos esquerdos sondaron e presionaron cordas, coa esperanza de atopar a nota que lle traería a salvación.

O garda levantou a espada. Murphy seguiu batendo.

Á vez, os globos que cubrían a maioría das cabezas dos gardas destrozáronse. Vidro e auga fedoras asperxéronse en todas as direccións, tintineando sobre os ombros e picándolle o pescozo. O garda botou a espada cara abaixo, pero abalanzouse cara a un lado e balance a guitarra Gore cara arriba. O malvado instrumento esnaquizouse nunha lea de cordas. O garda derramouse cara atrás fóra da pasarela pero non antes de que Murphy o liberase da espada.

A maioría dos gardas agora xacían na pasarela tragando inútilmente o aire seco. Só catro con gafas permaneceron en posición vertical, e un quedou máis preto da porta de saída, na que agora un asfixiante garda xacía e se respiraba.

Cun ruxido, Murphy abriuse camiño cara á saída, apuñalando e cortando. Derrubou o primeiro garda. Os novos prisioneiros do carro retorcíanse e loitaban, pero agora estaban atados e de pouca axuda. O segundo garda sostivo unha lanza curta. Murphy cargou, golpeando á criatura contra a parede, apuñalándoo no intestino e arrebatándolle a arma. Pivotou e lanzou a lanza ao garda da porta. Golpeouno entre os omóplatos. Caeu ao chan, berrando unha canción lamentable.

O cuarto garda estoupou nunha pequena cuncha espiral, que emitiu unha profunda nota. Murphy acoitelou o garda pola gorxa, pero demasiado tarde. A nota de advertencia xa se fixo eco en todo o motor de dor. Virían máis gardas.

Desatou aos prisioneiros do carro, unha multitudinaria tripulación de catro homes e dúas mulleres, todos cos cabelos sucios, ollos entrecerrados, carne queimada polo sol e moitas cicatrices.

"Colle armas", dixo. "Necesitamos ir agora."

Conduciunos polo corredor, cunha espada prendida en cada man que pulsaba. A primeira onda de gardas atacou e mergullouse entre eles coma un home posuído, o que de feito supoñía que era, porque os seus pés e mans latexaban con vinganza aderezados por eóns e se espallaban por centos de mundos, e sabía que era un peón nunha guerra antiga pero incluso un peón pode ser a diferenza entre a vitoria e a derrota. Decapitou a unha das criaturas cunha feroz porción da súa folla e, agarrando os seus tentáculos aínda retorcidos, empregou o cranio como maza ata que non foi máis que fragmentos de cerebro e óso pulpos.

Cando se terminou a primeira batalla, só tres dos refuxiados permaneceron o suficientemente aptos para estar de pé. Unha das mulleres sufrira unha corta na coxa e xacía sangrando no chan. Apuñalouna no ollo -o seu ollo restante ía aberto e miraba estúpidamente á folla- e ordenou aos demais que o seguisen.

***

Os gardas parecían mal equipados para resistir, porque a cada paso Murphy era recibido con miradas de pánico e sorpresa. En pouco tempo topou cunha especie de área de procesamento onde os humanos recén chegados estaban a ser marcados, ensacados, atados e liberados das uñas. Liberounos e enviou aos seus turmentadores.

"Veña, carallo", dixo, odiando a area na súa gorxa asolada.

Ao final, dirixiu unha banda de quizais vinte refuxiados a través dun estreito tubo cara á superficie do seu cárcere. Esperaba inhalar aire fresco pero o exterior cheiraba a peixe podre e a chuvia aceda. Agardaba a luz do sol e os ceos azuis, pero no seu lugar atopou unha media lúa colgada entre as estrelas verdes brillantes. No ceo penduraba unha estraña neblina que non eclipsaba as estrelas senón que as manchaba da cor da sopa de chícharos. Descubriu que a súa prisión era o cadáver flotante de calquera deus que aqueles idiotas elixiran adorar. A cousa morta estendeuse tan grande que non puido ver o alcance completo da mesma. Se tivese que adiviñar, imaxinaríao máis grande que Manhattan.

Máis tarde soubo que este deus foi un dos varios que xurdiu dalgún portal doutro mundo baixo as profundidades do océano. Os seus inmensos corpos inundaran o globo terráqueo, coma un gordo metido nunha bañeira, e os seus cadáveres, xunto cos restos da civilización humana, ensuciaran o océano mundo sen costuras.

Os flácidos tentáculos do deus estendéronse cara a fóra durante quilómetros. As plaquetas blindadas do tamaño dos rañaceos afundíronse na súa carneira.

Unha variedade de casas e edificios de apartamentos e ata un hórreo flotaban inexplicablemente na auga, todos amarrados cunha grosa corda e atracados xunto ao cadáver do deus. A súa propia casa derivou entre eles. O mesmo buque alieníxena que fora atracado na súa casa flotaba ao bordo deste estraño conglomerado.

As escolas de peixes mortos á deriva na auga, os ollos encongidos e a boca aberta. Rebaixas de paxaros sen voo flotaban entre elas, as ás estendidas e rasgadas coma anxos sen voo.

"Volvemos polos outros", dixo.

Un home delgado cunha barba peluda negou coa cabeza. "Non volverei alí."

Os outros murmuraron o acordo cauteloso. A rabia xirou dentro de Murphy. En verdade, non lle importaban as almas torturadas dentro do Pain Engine, pero necesitaba unha tripulación máis grande e non podía reunilas sós. Entón, fixo o que mellor fixo, escribiu el mesmo un guión.

"A humanidade pode estar case desaparecida", dixo. “Os nosos irmáns dentro desta cadea de cadáveres poden ser o único que queda. Se lles damos as costas, quizais esteamos a trair a toda a humanidade. Esta pode ser a nosa única oportunidade de salvalos dunha vida de sufrimento para alimentar ao deus cuxos fieis xa nos quitaron tanto. Eu, por un lado, non podo vivir con este peso presionado sobre a miña alma ".

Case riu destas últimas palabras, porque sabía que aquela alma fora esmagada hai moito tempo nun débil remanente.

"Podes coller un remo e remar pola túa liberdade ou levar unha espada e loitar pola salvación da humanidade". Levantou as súas sanguentas espadas. A multitude axitouse. Necesitaba pechar forte. Colocou unha man sobre o peito. "Manteña esa elección no teu corazón. Deixa que a resposta teña eco nas veas ".

A multitude ensanguentada e desoladora mirouno de novo, balanceándose sobre o xigantesco cadáver. As ondas enfermas aplaudiron sobre a carne deus caída. Unha gaivota voou cara a eles desde o interminable océano e estrelouse contra a costa en descomposición. Flopou e fracasou antes de atopar a paz.

***

No escenario ben iluminado do Novo Teatro, unha pomba -non unha gaivota desfeita- sobrevoa os actores reunidos. Non se derruba, senón que se eleva sobre a multitude encantada. O actor que representa Halfbeard coloca unha man sobre o seu peito abultado, estilo de Promesa de lealdade, e di: "Manteña esa elección no seu corazón, irmáns e irmás, e deixe que a resposta resoa nas veas".

As palabras xorden entre as gradas improvisadas forxadas a partir de ferro e madeira á deriva; agora se encarna para unha variada variedade de deuses mineiros, nenos, pescadores, mergulladores e agricultores de deidades.

O propio Barbeiro está no fondo do público. O seu manto roto colga pesado de auga salgada e máis que un pouco de sangue. As feridas no peito latexan con rabia. As súas condenadas mans e pés mastigaron a dor, devolvéndolle.

Ríe na obra e arruina un anaquiño de deus desigual. O actor que o retrata fai un traballo o suficientemente decente e o seu traxe de albornoz é sorprendentemente similar ao artigo real. Durante unha escena de loita, a súa media barba péndelle do rostro, pero o público parece demasiado absorto na lenda como para preocuparse.

Os escritores desta farsa déronlle un interese amoroso: unha feroz muller de pelo escuro que actúa como primeiro compañeiro nas súas moitas celebradas aventuras piratas. Xuntos, eles e a súa leal tripulación matan a moitos fieis e salvan innumerables vidas humanas. A súa noiva é asasinada ao final do primeiro acto polo seu inimigo, un xeneral fiel que case mata a Barba Barba cunha trampa sinistra na que participan submarinos e golfiños.

Na vida real, nunca tivo unha noiva. Levou moitos amantes ao longo das súas viaxes, algúns dispostos e outros non, pero ningún durou moito. Nunca tivo un primeiro compañeiro e a súa tripulación supostamente leal estaba formada por mercenarios, criminais e escravos.

Tampouco tivo némesis.

Sobreviviu a innumerables intentos de asasinato, incluído o ataque desta noite. E aínda garda unha profunda desconfianza nos golfiños. Matou a centos de fieis, pero tamén asasinou a innumerables humanos e só deixou os seus cadáveres para contar a historia a petiscar peixes.

A metade do segundo acto, o seu humor escurécese. O actor no escenario parece burlarse da súa horrible existencia. As ovacións do público reunido só serven para enfadalo e agravar o seu autoodio. Xa non ten apetito, entrega o último do seu deus a un neno que está sentado ao seu carón, dálle unha palmada na cabeza á nena e sae cara aos camiños reducidos de Lunar Acres.

"¿Vaise?" di o traballador do teatro que leva a saída traseira, un mozo desaliñado con tatuaxes no pescozo e o nariz enganchado. "Pero o final aínda non chegou".

Medio Barba nega coa cabeza encapuchada. "Temo que o final nunca chegue".

"É un conto inspirador, non si?" di o traballador. "Sei que é imposible, pero gústame pensar que Halfbeard segue por aí, aínda navegando polos mares, asolando aos fieis e vixiando a todos nós".

"Por que é imposible?"

"Xa tería cen anos, dificilmente en condicións de ferir a ninguén".

"Pensaría que si, non si?" Halfbeard di. "E o incidente esta noite? Escoitei como os fieis atacaban a un home que semellaba Barba Media. ”

Encolle os ombreiros. “Difícil de dicir. Puideron ser actores de rúa. Podería ser un dos impostores de Barba Media. Vin bandas enteiras delas, nenos mudos con rostro cuberto de tatuaxes e medias barbas coxas trenzadas. Non, está morto. El vive só nos nosos corazóns ".

"Dime, fillo, que lle dirías a Barba Barba se o atopases nesta mesma rúa nesta mesma noite?"

"Oh, daríalle as costas e agradeceríalle moito os seus moitos sacrificios".

"E que lle ofrecerías?"

O traballador asoma os beizos rachados. "Creo o que quixese".

"Por suposto."

Halfbeard golpea ao home na gorxa, esmagando os tenros anacos que vocalizarían un berro de axuda. Arrastra á súa vítima batendo cara a unha escura rúa. As sombras feden a orina e podremia. Envolve as mans palpitantes sobre o pescozo do traballador e apreta. O rostro queimado polo sol do tolo escurece. Os seus ollos soben.

Mentres tanto, a carne das palmas e os pés de Halfbeard tingue deliciosamente. Aprendeu ao longo dos anos a non tragar comidas coma un lobo famento, máis ben a sorber a dor e o medo. Ao facelo, converte a vida deste home dunha comida nun banquete. Como un home civilizado, incluso usa un coitelo e un garfo.

Mentres que Barba-barba sondea os intestinos con dentes oxidados, a vítima contrátase e convulsiona. Ao lonxe, o público aplaude, aplaude e estampa os pés. A súa cabeza ponse todo mareada. Os aplausos intensifícanse. Imaxina que os actores deben estar arqueando. Quizais o chumbo bique á súa noiva morta ou finxa un último golpe no seu inimigo.

"Cousas como os heroes e os viláns son mitos", di Halfbeard ao cruento lío debaixo del. “O verdadeiro mal agóchase dentro de nós. Susurra baixo as nosas camas e pica nas palmas e baila baixo os nosos pés. "

A desorde retorcese en resposta.

“Non te preocupes. Case rematamos ".

Pronto a multitude flúe. Os nenos e as nenas apuñállanse mutuamente con espadas de xoguete mal feitas vendidas polo teatro. Homes e mulleres camiñan da man, falando a través de amplos sorrisos. Cando a última delas pasa e as luces do Teatro Novo parpadean, agarra o corazón do home, abrazando os últimos latidos.

"É aquí onde vivo?" di el. "Aquí no teu corazón?"

O home estremécese por última vez. Arroxa o que queda del á codiciosa escuma do océano, embolsándose as míseras cinco escamas da súa vítima.

Camiña por rúas escuras ata a súa vella casa, atracada ao bordo de Acres Lunares. As súas botas agarrábanse polo tellado, pola escaleira e no soportal. A partir de aí, o océano esténdese sen fin na procura do ceo. Os dous só se atopan en soños.

A casa fede a morte, por moito que limpe. É coma se o espazo fose perseguido polo fedor dos seus feitos. Podería moverse hai moito tempo. Señor sabe que o pode pagar, pero parece axeitado quedarse aquí. Ás veces, mentres sorme no sofá, pode recordar ao home que foi antes de que o mundo sucumbise á loita de deuses alieníxenas. Espíase e leva as escamas pilladas á antiga habitación de Keith. Colócaos nunha bolsa de tea abultada e actualiza o seu libro maior. A súa fortuna é obscena, enchendo as habitacións que antes ocupaban tanto Keith como o Shut-In.

Por fin, instálase na súa cama. O seu antigo albornoz —convertido hai moito tempo nunha faixa de pirata e cuberto de puntos desleixados e parches aleatorios— colga na parede.

O sono reclámalle axiña.

Esperta só unha vez pola noite ao escoitar unha especie de squishy que se baralla na escuridade. Os seus cansos ollos sondan as sombras. Ao outro lado do corredor, un pálido charco de carne reloce no luar verdoso. Deslízase máis preto. O medo apodéralle da columna vertebral.

A cousa sorri e murmura: "Volve durmir. Esquécete ".

Quere coller a espada, pero as mans e os pés adormecen, traizoándoo e ancorándoo á cama. A súa visión escurece. Escoita como a besta se achega, murmurando agora cánticos. A súa carne escorrega sobre el, fría e oleosa. Non pode berrar. Sussurralle toda a noite mentres fai o seu horroroso traballo.

Unha eternidade despois, o amencer arrástrase dos bordes empapados do mundo afogado. Halfbeard senta e suspira. Cambia á sala e abre a porta. O océano mundial lame no seu soportal. Como sempre, o recordo da visita de onte á noite esmorece. O sol colgado rastexa polo seu rostro, onde unha solitaria bágoa murcha e seca na meixela. Deixa atrás un rastro salgado.

Cubo de palomitas 'Ghostbusters: Frozen Empire'

Fai clic para comentar

Debe iniciar sesión para publicar un comentario Iniciar sesión

Deixe unha resposta

noticia

Novo póster revelado para a película de Survival Creature de Nicolas Cage 'Arcadian' [tráiler]

publicado

on

Nicolas Cage Arcadian

Na última aventura cinematográfica protagonizada por Nicolas Cage, "Arcadiano" emerxe como unha característica de criatura convincente, chea de suspense, horror e profundidade emocional. RLJE Films lanzou recentemente unha serie de novas imaxes e un póster cautivador, que ofrece ao público unha ollada ao misterioso e emocionante mundo de "Arcadian". Programado para chegar aos cines Abril 12, 2024, a película estará dispoñible máis tarde en Shudder e AMC+, o que garante que un amplo público poida experimentar a súa apaixonante narrativa.

Arcadiano Tráiler da película

A Motion Picture Association (MPA) deulle a esta película unha clasificación "R". "imaxes sanguentas", deixando entrever a experiencia visceral e intensa que agarda aos espectadores. A película inspírase en aclamados referentes de terror como "Un lugar tranquilo" tecendo un conto postapocalíptico dun pai e os seus dous fillos navegando por un mundo desolado. Tras un evento catastrófico que despoboa o planeta, a familia enfróntase ao dobre desafío de sobrevivir ao seu ambiente distópico e eludir misteriosas criaturas nocturnas.

Únanse a Nicolas Cage nesta desgarradora viaxe a Jaeden Martell, coñecido polo seu papel "TI" (2017), de Maxwell Jenkins "Perdidos no espazo", e Sadie Soverall, que aparecen en "Fate: The Winx Saga". Dirixida por Ben Brewer ("A confianza") e escrito por Mike Nilon ("Braven"), "Arcadian" promete unha mestura única de narración conmovedora e terror de supervivencia electrizante.

Maxwell Jenkins, Nicolas Cage e Jaeden Martell 

Os críticos xa comezaron a eloxiar "Arcadian" polos seus imaxinativos deseños de monstros e emocionantes secuencias de acción, cunha crítica de Bloody Disgusting destacando o equilibrio da película entre os elementos emocionais da maioría de idade e o horror que palpita o corazón. A pesar de compartir elementos temáticos con películas de xénero similar, "Arcadian" distínguese polo seu enfoque creativo e a trama impulsada pola acción, prometendo unha experiencia cinematográfica chea de misterio, suspense e emocións implacables.

Arcadiano Cartel oficial da película

Cubo de palomitas 'Ghostbusters: Frozen Empire'

Continúe Reading

noticia

"Winnie the Pooh: Blood and Honey 3" é unha opción con orzamento mellorado e novos personaxes

publicado

on

Winnie the Pooh 3

Vaia, están preparando as cousas rapidamente! A próxima secuela "Winnie the Pooh: Blood and Honey 3" está avanzando oficialmente, prometendo unha narrativa ampliada cun orzamento maior e a introdución de personaxes queridos dos contos orixinais de AA Milne. Segundo confirmou Variedade, a terceira entrega da franquía de terror dará a benvida a Rabbit, os heffalumps e os woozles na súa narrativa escura e retorta.

Esta secuela forma parte dun ambicioso universo cinematográfico que reimaxina as historias infantís como contos de terror. Ao lado "Winnie the Pooh: sangue e mel" e a súa primeira secuela, o universo inclúe películas como "O pesadelo de Neverland de Peter Pan", "Bambi: The Reckoning", "Pinocho sen corda". Estas películas están configuradas para converxer no evento cruzado "Poohniverse: Monsters Assemble" programado para o lanzamento de 2025.

Winnie the Pooh Poohniverse

A creación destes filmes foi posible grazas ao libro infantil de 1926 de AA Milne "Winnie-the-Pooh" entrou no dominio público o ano pasado, permitindo aos cineastas explorar estes queridos personaxes de formas sen precedentes. O director Rhys Frake-Waterfield e o produtor Scott Jeffrey Chambers, de Jagged Edge Productions, encabezaron este innovador esforzo.

A inclusión de Rabbit, heffalumps e woozles na vindeira secuela introduce unha nova capa para a franquía. Nas historias orixinais de Milne, os heffalumps son criaturas imaxinadas que se asemellan a elefantes, mentres que os woozles son coñecidos polas súas características parecidas á comadreja e pola súa afección a roubar mel. Quedan por ver os seus papeis na narración, pero a súa incorporación promete enriquecer o universo de terror con conexións máis profundas co material de orixe.

Cubo de palomitas 'Ghostbusters: Frozen Empire'

Continúe Reading

noticia

Como ver 'Late Night with the Devil' desde casa: datas e plataformas

publicado

on

Tarde Noite Co Diaño

Para os fans ansiosos por mergullarse nunha das películas de terror máis comentadas deste ano dende a comodidade da súa propia casa, "Late Night with the Devil" estará dispoñible para streaming exclusivamente en Shudder a partir do 19 de abril de 2024. Este anuncio foi moi esperado tras o exitoso estreo cinematográfico da película por parte de IFC Films, que obtivo críticas favorables e un fin de semana de estrea récord para a distribuidora.

"Late Night with the Devil" emerxe como unha película de terror destacada, que cautiva tanto ao público como á crítica, e o propio Stephen King ofrece grandes eloxios pola película ambientada en 1977. Protagonizada por David Dastmalchian, a película desenvólvese na noite de Halloween durante un programa de entrevistas en directo que desata desastrosamente o mal en toda a nación. Esta película ao estilo de metraxe atopada non só ofrece sustos, senón que tamén captura con autenticidade a estética dos anos 1970, atraendo aos espectadores ao seu escenario de pesadelo.

David Dastmalchian en Late Night with the Devil

O éxito inicial de taquilla da película, que abriu 2.8 millóns de dólares en 1,034 salas, subliña o seu amplo atractivo e marca o fin de semana de estrea máis alto para un estreo de IFC Films. Aclamado pola crítica, "Late Night with the Devil" conta cunha valoración positiva do 96 % en Rotten Tomatoes a partir de 135 críticas, co consenso que o eloxia por rexuvenecer o xénero de terror por posesión e mostrar a excepcional actuación de David Dastmalchian.

Puntuación de Rotten Tomatoes a partir do 3/28/2024

Simon Rother de iHorror.com encapsula o encanto da película, enfatizando a súa calidade inmersiva que transporta aos espectadores aos anos 1970, facéndoos sentir como se formasen parte da emisión de Halloween "Night Owls". Rother encomia a película polo seu guión meticulosamente elaborado e a viaxe emotiva e impactante que leva aos espectadores, afirmando: "Toda esta experiencia terá os espectadores da película dos irmáns Cairnes pegados á súa pantalla... O guión, de principio a fin, está perfectamente cosido cun final que terá mandíbulas no chan". Podes ler a crítica completa aquí.

Rother anima ademais ao público a ver a película, destacando o seu atractivo multifacético: "Sempre que estea dispoñible para ti, debes tentar ver o último proxecto dos irmáns Cairnes, xa que che fará rir, asombrarás, sorprenderache e ata pode tocar un cordón emocional".

Configurado para emitir en Shudder o 19 de abril de 2024. "Late Night with the Devil" ofrece unha mestura convincente de horror, historia e corazón. Esta película non é só unha visita obrigada para os afeccionados ao terror, senón para quen queira entreterse e emocionarse a fondo por unha experiencia cinematográfica que redefine os límites do seu xénero.

Cubo de palomitas 'Ghostbusters: Frozen Empire'

Continúe Reading

Inserir GIF con título clicable